Paisagens...

Professoras chegadas à terra de novo, víamos-lhe mais defeitos que qualidades. Sobretudo aos fins-de-semana, quando a vila ficava deserta perante a debandada da população para a beira-mar, ali tão perto.
Sem carro, passeávamos frequentemente as duas, tentando encontrar substitutos para as palavras monotonia e marasmo, congratulando-nos por não haver poluição, buzinadelas constantes e quase não ser preciso olhar para a estrada, na segurança da passadeira.
Claro, isso eram vantagens, mas, lá no fundo, ficava por dizer, o medo de nos estarmos a perder, enterradas na pacatez, felizes com a ausência dos bulícios em que havíamos sido criadas: ela em Coimbra, eu, perto de Lisboa.
O Verão sumiu-se pelo Outono dentro e as folhas começaram a cair, a cair, num tapete muito mais fofo do que os de lá, nas nossas terras de asfalto. Aos fins-de-semana, percorríamos os mesmos caminhos, mas passeávamos no meio das folhas, com ruído; os sapatos desapareciam no amarelo-castanho e, no fim das calças de ganga só se via o mar de folhas, estaladiças…a nossa neve outonal crocante! Tinha a sua graça.
Depois o vento ficou cada vez mais frio e as folhas desapareceram, deixando as árvores nuas contra o céu cinzento, frio, de chumbo…tétrico.
Por essas alturas eu também já tinha percebido que as nossas conversas estavam a ficar tão nuas como as árvores e os silêncios eram cada vez maiores, dando um ar ainda mais soturno aos nossos passeios de fim-de-semana. Para mais eu não a considerava propriamente confidente e não me apetecia falar-lhe da minha vida. Íamos arrastando os cafezinhos de fim-de-semana pontuados por uns «cá estamos…», «os putos estão cada vez piores…», «a papelada da escola é cada vez mais…», «quando eu era aluna achava que os professores tinham as mesmas férias que nós…» e outras trivialidades, no mesmo tom, que, quem me conhece sabe bem que não é nada meu. A rapariga deprimia-me. Via sempre o lado pior de tudo e eu estava a ficar sem paciência para ela (sentimento que se calhar era recíproco, sei lá eu…)
Naquele sábado, depois de almoço, ela lá telefonou, como acontecia sempre, quinzenalmente, no fim-de-semana em que não ia a Coimbra. “Pois que sim…estava…podíamos tomar café…desço já.”
O dia estava particularmente invernoso: era final de Novembro, o frio era cortante, o céu opressivo, as árvores nuas de dar pena.
Lá íamos nós, no passo manso que me irritava, ainda por cima porque eu, interiormente, estava num alvoroço!... Mas não era nada que fosse partilhar com aquela personagem sorumbática, que passeava comigo por falta de opções.
Parámos no meio do parque de estacionamento, agora vazio, com as raízes das árvores a rebentar o alcatrão e preparávamo-nos para nos despedirmos. Instalou-se um daqueles silêncios enervantes… E eu, fixo o olhar nos galhos da árvore e nunca tinha visto paisagem tão bonita. Salta-me do peito para a voz: “Esta árvore é tão linda, não é?”
O olhar que a outra levantou dos sapatos, rapidamente passou de assombrado e incrédulo a uma das raras expressões risonhas que lhe vi: “Tu estás apaixonada!” – gritou-me com uma força que eu não sabia que ela tinha.
Corei. Baixei os olhos. Balbuciei qualquer coisa…
E ela, com uma energia que eu desconhecia, sacudia-me insistentemente: “Quem é? Quem é? O que foi que aconteceu? Deixa-te de coisas: só um coração apaixonado acharia esta árvore bonita.”
Acabei por confessar: “Eu e o Vítor beijámo-nos ontem…”- confusa de não conseguir esconder os sentimentos e confusa por não compreender…eu só tinha dito que a árvore era bonita…e era…a árvore mais bonita que eu já vi! Não sabia como é que a minha colega não via a beleza da árvore…
Aliás, essa árvore deve ter sido removida, pois já passou tanto tempo e nunca mais a vi, assim tão linda!