O Reino da Estupidez

Hoje, nas aulas, sobre o rotativismo, referi aquela deliciosa Farpa sobre os quatro partidos políticos. Antigamente lia-a nas aulas. Agora sei que ela é inacessível para a maior parte dos alunos, mas não desisto de falar dela, a propósito do rotativismo, da crítica e das pessoas que pensam Portugal (ou das pessoas que em Portugal pensam? Talvez seja a mesma coisa...)
Chegada a casa, dispus-me a ver um noticiário, para suprir a lacuna (grave, tenho consciência) de não ter ouvido ontem a comunicação ao país e de não conhecer, directamente da fonte, as medidas de austeridade que vou ter de sofrer.
Comecei, disciplinadamente, a ver o noticiário, com o respectivo destaque para o debate de hoje, transmitido, em directo pela ARtv.
Livre de decisões disciplinares, o meu espírito fugiu daqui, como quando era aluna, perante as aulas desinteressantes. De corpo sentado no sofá e olhos dirigidos para a televisão, rodei os dedos lestos pelo teclado em busca de uma referência que hoje me pareceu apelativa: O Reino da Estupidez de Jorge de Sena.
Apropriadamente num espaço chamado «o que faço eu aqui?» li um texto sobre o livro de Jorge de Sena e sobre a sua poesia, terminando nesta pérola:

"A Portugal

Esta é a ditosa pátria minha amada. Não.
Nem é ditosa, porque o não merece.
Nem minha amada, porque é só madrasta.
Nem pátria minha, porque eu não mereço
A pouca sorte de nascido nela.


Nada me prende ou liga a uma baixeza tanta
quanto esse arroto de passadas glórias.
Amigos meus mais caros tenho nela,
saudosamente nela, mas amigos são
por serem meus amigos, e mais nada.

Torpe dejecto de romano império;
babugem de invasões; salsugem porca
de esgoto atlântico; irrisória face
de lama, de cobiça, e de vileza,
de mesquinhez, de fatua ignorância;
terra de escravos, cu pró ar ouvindo
ranger no nevoeiro a nau do Encoberto;
terra de funcionários e de prostitutas,
devotos todos do milagre, castos
nas horas vagas de doença oculta;
terra de heróis a peso de ouro e sangue,
e santos com balcão de secos e molhados
no fundo da virtude; terra triste
à luz do sol calada, arrebicada, pulha,
cheia de afáveis para os estrangeiros
que deixam moedas e transportam pulgas,
oh pulgas lusitanas, pela Europa;
terra de monumentos em que o povo
assina a merda o seu anonimato;
terra-museu em que se vive ainda,
com porcos pela rua, em casas celtiberas;
terra de poetas tão sentimentais
que o cheiro de um sovaco os põe em transe;
terra de pedras esburgadas, secas
como esses sentimentos de oito séculos
de roubos e patrões, barões ou condes;
ó terra de ninguém, ninguém, ninguém:
eu te pertenço. ƒÉs cabra, és badalhoca,
és mais que cachorra pelo cio,
és peste e fome e guerra e dor de coração.
Eu te pertenço mas seres minha, não. "
 
O que custa é que só nos zangamos com as pessoas ou entidades para as quais temos planos, ou fé ou expectativas. Por isso tantos nos temos zangado com a Pátria!...