- Olá Professora! Julgava-a de férias... - o pessoal da oficina do meu carro é muito afável, é sempre muito agradável ir lá.
- Ah...então vocês não souberam que eu perdi o meu companheiro de férias? - disse com ar circunspecto.
Fez-se um silêncio incomodativo e mesmo alguns clientes olharam para mim com espanto.
- Companheiro? Mas... - o Sr. Américo recompôs-se - A senhora sabe que aqui não queremos saber das vidas particulares - Mas lá no fundo pairava um certo espanto. Eu aparecia sempre sozinha; uma das coisas maravilhosas do serviço deles é tratarem o meu carro com o carinho de um órfão de elemento masculino em casa.
- Oh, mas como foi tão falado... - insiti eu, fazendo um grande esforço para me manter séria
- Falado...mas, foi acidente? Não me recordo de nada...
- E que acidente! - e já não consegui manter mais a brincadeira - Desde que fiquei sem o subsídio de férias há um vazio enorme na minha vida. Nem consegui ir para lado nenhum.
Os homens atrás do balcão riram com muito gosto: - Ah, professora. E nós aqui preocupados. Brincalhona!
Mas notei o ar abespinhado de um senhor, cliente, lá no canto do balcão. Seria falta de sentido de humor? Teria estado a passar em revista os seus conhecimentos de quadrilhice a ver em quais eu me enquadraria? Ou teria mesmo perdido alguém e não suportava brincadeiras relacionadas com isso?
Às vezes penso que a boa disposição de uns pode mesmo ser agressiva para outros, dependendo das circunstâncias. Fiquei um bocadinho incomodada, mas lá prossegui a conversa até saber que o barulho estranho do meu «pisca» se destinava a avisar-me que havia uma lâmpada fundida. É uma coisa que um companheiro de férias - que não o subsídio - teria concluído sem ajuda, mas que os afáveis mecânicos se prontificaram a resolver à Sra. Professora, como sempre.
4 comentários:
O DINHEIRO
O dinheiro é tão bonito,
Tão bonito, o maganão!
Tem tanta graça, o maldito,
Tem tanto chiste, o ladrão!
O falar, fala de um modo...
Todo ele, aquele todo...
E elas acham-no tão guapo!
Velhinha ou moça que veja,
Por mais esquiva que seja,
Tlim!
Papo.
E a cegueira da justiça
Como ele a tira num ai!
Sem lhe tocar com a pinça;
E só dizer-lhe: «Aí vai...»
Operação melindrosa,
Que não é lá qualquer coisa;
Catarata, tome conta!
Pois não faz mais do que isto,
Diz-me um juiz que o tem visto:
Tlim!
Pronta.
Nessas espécies de exames
Que a gente faz em rapaz,
São milagres aos enxames
O que aquele demo faz!
Sem saber nem patavina
De gramática latina,
Quer-se um rapaz dali fora?
Vai ele com tais falinhas,
Tais gaifonas, tais coisinhas...
Tlim!
Ora...
Aquela fisionomia
É lábia que o demo tem!
Mas numa secretaria
Aí é que é vê-lo bem!
Quando ele de grande gala,
Entra o ministro na sala,
Aproveita a ocasião:
«Conhece este amigo antigo?»
— Oh, meu tão antigo amigo!
(Tlim!)
Pois não!
João de Deus
O TC abriu uma nesga de esperança por onde, quem sabe!, pode voltar o seu companheiro de férias — com a ajuda de algum outro juiz sem teias de aranha na moleirinha.
Mas, pelo sim pelo não, é melhor procurar um assento...
Beijito, Miss.
Um assento para esperar ou o correspondente assento do Tribunal de Contas?
Espero que não me esteja a dar o clássico conselho de que eu devia assentar...
A língua portuguesa é de facto muito rica!
Beijito, Mestre.
Longe de mim sugerir que a Miss era um móvel de tampa aberta...
A ideia era que esperasse sentada.
Num banco era o ideal, principalmente se fosse na administração.
Falar numa cadeira poderia sugerir relvices agora na moda. Não me atreveria.
A nesga de esperança parece-me existir num facto óbvio: os juízes que irão julgar também quererão receber o que lhes foi roubado.
Boa sorte, Miss.
"um móvel de tampa aberta" :-)
Por vezes salta...a tampa...mas depois tudo se compõe.
Beijito.
Enviar um comentário