Esta data assim, um bocadinho cacofónica, era a data de aniversário da minha mãe.
Hoje pensei nela o dia todo...era inevitável.
Procurando o que escrever aqui, quase sem inspiração, "tropecei" nesta frase:
«O umbigo é uma cicatriz profunda da nossa primeira separação»
Georges Najjar Jr., Desaforismos, p. 134
ResponderEliminar"Pietà"
Vejo-te ainda, Mãe, de olhar parado,
Da pedra e da tristeza, no teu canto,
Comigo ao colo, morto e nu, gelado,
Embrulhado nas dobras do teu manto.
Sobre o golpe sem fundo do meu lado
Ia caindo o rio do teu pranto;
E o meu corpo pasmava, amortalhado,
De um rio amargo que adoçava tanto.
Depois, a noite de uma outra vida
Veio descendo lenta, apetecida
Pela terra-polar de que me fiz;
Mas o teu pranto, pela noite além,
Seiva do mundo, ia caindo, Mãe,
Na sepultura fria da raiz.
Miguel Torga