O tempo vai ficando escasso para escrever.
Encerrada em horários rígidos, foge-me a inspiração...
O trabalho acumulado em casa, sem esperança de ser realizado de semana, corta-me os passeios no mar. E eu escrevo bem é no mar, em frente ao mar, no cheiro do mar, num passeio à beira-mar.
Sinto o sol a escoar-se numa nostalgia outonal que me esfria por antecipação a vontade de caminhar, de cheirar, de escrever...
Todos os dias passo por palavras que me apetece guardar, desdobrar, conversar, recordar: o guarda-vestidos, a demasia, a iogurteira, a sombrinha...
Hoje gastei a tarde a sorver o sol de outono no meu terraço, enquanto procurava as memórias locais da república.
É estranho falar em memórias da República. Nós vivemos numa República. Desde 1910 nunca mais o país deixou de ser uma República. Mas quão esquecidos estão os ideais fundadores!...
Mergulho no dourado escuro do fim da tarde a pensar que amanhã é segunda-feira. Que tenho uma rotina pela frente. Que o despertador vai tocar amanhã e nos outros dias às sete horas, que vai estar frio, que um dia destes tenho de calçar meias e luvas, meter os pés em botas e proteger as orelhas com gorros.
Este ano não me apetecia Inverno, nem rotinas, nem horários...Queria dourar mais um bocadinho ao sol e sorver o som das gaivotas na beira-mar...
Eu não queria que amanhã fosse segunda-feira e com este não-querer perco o domingo, antecipando as contrariedades. Que desperdício!
ResponderEliminarO tempo
O despertador é um objeto abjeto.
Nele mora o Tempo. O Tempo não pode viver sem
nós, para não parar.
E todas as manhãs nos chama freneticamente como
um velho paralítico a tocar a campainha atroz.
Nós
é que vamos empurrando, dia a dia, sua cadeira de
rodas.
Nós, os seus escravos.
Só os poetas
os amantes
os bêbados
podem fugir
por instantes
ao Velho...Mas que raiva dá no Velho quando
encontra crianças a brincar de roda
e não há outro jeito senão desviar delas a sua
cadeira de rodas!
Porque elas, simplesmente, o ignoram...
Mário Quintana
Se pudesse ser criança, Miss...
Ah, Mestre, hoje as crianças também são escravas do tempo.
ResponderEliminarNão têm avós a fazer os lanches, nem a oportunidade de dizer «já vou». Entram para a creche aos 3 meses, com horários e espaços delimitados, na escola, têm aulas de susbtituição quando um professor falta e frequentam muuuuiiitas actividades extra-curriculares para serem o orgulho dos pais que os evitam, ganhando muito dinheiro para lhes satisfazer os caprichos.
Não sei se o Tempo hoje se desvia das crianças...restam alguns hippies, teimosamente anacrónicos...todos os outros correm a favor do Tempo.
Miss, não estará sendo demasiado "bichinho de betão", como diria o Carlos Tê?
ResponderEliminarMesmo nas cidades, gente pobre não põe os filhos a não ser na rua ou nalguma vizinha desempregada...
É ir aos bairros mais pobres e vê-los jogando à bola e correndo, quiçá a treinar futuras malfeitorias.
E nos meios rurais, nos poucos que subsistem?
Ná, a Miss está tomando a árvore pela floresta...
Ainda é possível encontrar muitos deuses como este:
http://users.isr.ist.utl.pt/~cfb/VdS/v020.txt
(Desculpe não passar o texto para aqui, mas é enormérrimo...)
Beijito. Sonhe com sextas-feiras de um mês por inventar...
Beijito. Sonhe que vai ter sempre força para convencer as pessoas de que o mundo tem muitos poetas e rebeldes e pessoas que insistem em esquivar-se das quadrículas do Tempo que a Sociedade lhes destinou. Obrigada!
ResponderEliminarpois olhe, enquanto o Tempo não acaba - e com a sugestão do título do seu post - lá fui ouvir a canção dos boomtown rats...
ResponderEliminarUma outra dama que se sentia presa quando longe do mar:
ResponderEliminarCidade
Cidade, rumor e vaivém sem paz das ruas,
Ó vida suja, hostil, inutilmente gasta,
Saber que existe o mar e as praias nuas,
Montanhas sem nome e planícies mais vastas
Que o mais vasto desejo,
E eu estou em ti fechada e apenas vejo
Os muros e as paredes, e não vejo
Nem o crescer do mar, nem o mudar das luas.
Saber que tomas em ti a minha vida
E que arrastas pela sombra das paredes
A minha alma que fora prometida
Às ondas brancas e às florestas verdes.
Sophia de Mello Breyner Andresen